Yamato: Suprema armonía.
Así se llamaba Japón cuando el japonés era sólo un idioma hablado, antes de adoptar como propia la escritura china. Yamato, Suprema Armonía. Posteriormente, al importar la escritura desde China, se adoptó esta otra forma de nombrar Japón, 日本-Nihon, que literalmente significa Sol Verdadero, El País del Sol, porque era de allí de donde el Sol venía cada día.
Sin embargo no deja de fascinarme el nombre original. Yamato, Suprema Armonía. ¿Cómo será vivir en un lugar que se llame así? Suprema armonía. Estoy convencido de que algo de ese nombre se tiene que adherir a las personas que lo habiten.
miércoles, 25 de marzo de 2009
lunes, 9 de marzo de 2009
Alejandra Pizarnik
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo
lunes, 23 de febrero de 2009
nigth
Una bailarina entra en escena.
Por la izquierda.
Pasos amplios y lentos.
Tan lentos como es posible.
Es como si no estuviera.
Como ver la quietud del cuerpo en movimiento.
Como si sólo se balancease con los sutiles vaivenes de las olas.
Siete acordes.
Siete olas.
Siete colores.
Siete aromas.
Siete pasos.
Siete días.
Siete besos.
Y terminamos esta farsa.
Y terminamos este juego macabro.
Siete metros de separación constante.
Y siete olas otra vez.
Y siete besos y siete amores.
Siete infinitos metros de separación.
Siete infinitas olas.
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Y hay que huir.
Esperaré la séptima ola.
Y desapareceré bajo su espuma.
Bajo la espuma de la séptima ola.
Y allí esperaré.
Bajo la espuma del séptimo aliento.
Del séptimo acorde.
Ése que indica que todo vuelve a repetirse.
Un bucle de siete olas irrepetibles.
Allí descansa mi mente.
Bajo la séptima ola.
Allí descansa mi cuerpo.
Tras el séptimo paso.
Y lo repetiremos una y otra vez.
Siete veces.
Siete vuelos.
Siete habitaciones.
Siete viajes.
Siete países.
Siete camas desechas.
Siete noches en vela.
Siete veces piel encontrándose.
Por la izquierda.
Pasos amplios y lentos.
Tan lentos como es posible.
Es como si no estuviera.
Como ver la quietud del cuerpo en movimiento.
Como si sólo se balancease con los sutiles vaivenes de las olas.
Siete acordes.
Siete olas.
Siete colores.
Siete aromas.
Siete pasos.
Siete días.
Siete besos.
Y terminamos esta farsa.
Y terminamos este juego macabro.
Siete metros de separación constante.
Y siete olas otra vez.
Y siete besos y siete amores.
Siete infinitos metros de separación.
Siete infinitas olas.
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Cada siete olas viene una enorme
Y hay que huir.
Esperaré la séptima ola.
Y desapareceré bajo su espuma.
Bajo la espuma de la séptima ola.
Y allí esperaré.
Bajo la espuma del séptimo aliento.
Del séptimo acorde.
Ése que indica que todo vuelve a repetirse.
Un bucle de siete olas irrepetibles.
Allí descansa mi mente.
Bajo la séptima ola.
Allí descansa mi cuerpo.
Tras el séptimo paso.
Y lo repetiremos una y otra vez.
Siete veces.
Siete vuelos.
Siete habitaciones.
Siete viajes.
Siete países.
Siete camas desechas.
Siete noches en vela.
Siete veces piel encontrándose.
viernes, 20 de febrero de 2009
nigth (cada7olas)
Una bailarina entra en escena.
Por la izquierda.
Pasos amplios y lentos.
Tan lentos como es posible (imaginar).
Es como si (en realidad) no estuviera (caminando).
Como ver la quietud del cuerpo en movimiento.
Como si sólo se balancease con los sutiles vaivenes de las olas (sonoras).
Siete acordes.
Siete olas.
Siete colores.
Siete aromas.
Siete pasos.
Siete días.
Siete besos.
Y terminamos esta farsa.
Y terminamos este juego macabro.
Siete metros de separación constante.
Y siete olas otra vez.
Y siete besos y siete amores.
Siete infinitos metros de separación (constante).
Siete infinitas olas.
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
Y (entonces) hay que huir.
Esperaré la séptima ola.
Y desapareceré bajo su espuma.
Bajo la espuma de la séptima ola.
Y allí (te) esperaré.
Bajo la espuma del séptimo aliento.
Del séptimo acorde.
Ése que indica que todo (absolutamente) vuelve a repetirse.
Un bucle de siete olas irrepetibles.
Allí descansa mi mente.
Bajo la séptima ola.
Allí descansa mi cuerpo.
Tras el séptimo paso.
Y lo repetiremos una y otra vez.
Siete veces.
Siete vuelos.
Siete habitaciones.
Siete viajes.
Siete países.
Siete camas desechas.
Siete noches en vela.
Siete veces (tu) piel encontrándose (con la mía).
Por la izquierda.
Pasos amplios y lentos.
Tan lentos como es posible (imaginar).
Es como si (en realidad) no estuviera (caminando).
Como ver la quietud del cuerpo en movimiento.
Como si sólo se balancease con los sutiles vaivenes de las olas (sonoras).
Siete acordes.
Siete olas.
Siete colores.
Siete aromas.
Siete pasos.
Siete días.
Siete besos.
Y terminamos esta farsa.
Y terminamos este juego macabro.
Siete metros de separación constante.
Y siete olas otra vez.
Y siete besos y siete amores.
Siete infinitos metros de separación (constante).
Siete infinitas olas.
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
(Cada siete olas viene una enorme)
Y (entonces) hay que huir.
Esperaré la séptima ola.
Y desapareceré bajo su espuma.
Bajo la espuma de la séptima ola.
Y allí (te) esperaré.
Bajo la espuma del séptimo aliento.
Del séptimo acorde.
Ése que indica que todo (absolutamente) vuelve a repetirse.
Un bucle de siete olas irrepetibles.
Allí descansa mi mente.
Bajo la séptima ola.
Allí descansa mi cuerpo.
Tras el séptimo paso.
Y lo repetiremos una y otra vez.
Siete veces.
Siete vuelos.
Siete habitaciones.
Siete viajes.
Siete países.
Siete camas desechas.
Siete noches en vela.
Siete veces (tu) piel encontrándose (con la mía).
viernes, 30 de enero de 2009
...traslación...
Por un segundo he viajado a otro lugar (del mundo). Tal vez fue un (ligero) aroma, o un (apenas perceptible) sonido. Por un instante yo no estaba aquí (sino allí). Delante de mí una ventana (de papel). Más allá (de la ventana) un monte edificado hasta la mitad.
domingo, 7 de diciembre de 2008
Zeitgeist
Soy un tipo extraño. Cada vez me siento más lejos de este mundo. Más lejos de las personas. Las que me rodean y las que no. Puedo pasar momentos fantásticos, pero son sólo eso, momentos. Nunca sucede nada más allá de los momentos. No importa que yo quiera otra cosa diferente. No importa que con una persona sí sienta que hay algo más que momentos. Nunca dejan de ser eso, haga lo que haga. Sueñe lo que sueñe. Momentos.
No quiero una vida de momentos.
No quiero una vida de momentos.
Wiederholung ist die Mutter der Fähigkeit.
La repetición es la madre de la habilidad. De forma que lo que repitamos será lo que dominemos. Ya sea movimiento, forma de sentir o forma de pensar.
Reflexiono, a partir de esta premisa, sobre el comportamiento humano. No reflexiono para comprenderla sino para intentar aprender algo a partir de ella.
¿Qué ocurre si en la vida nos dedicamos a repetir patrones de conducta? ¿Si en situaciones similares actuamos siempre de la misma manera sea esta acertada o errónea? Si repetimos siempre lo mismo ¿seremos conscientes alguna vez de que existe otra manera mejor de comportarnos en esa determinada situación?
¿Qué ocurriría si al volver a repetirse esa situación decidimos cambiar nuestro comportamiento, aunque sea yendo en contra de lo que sentimos? ¿Podríamos crear de esta manera una nueva forma de sentir?
Yo creo que sí.
Reflexiono, a partir de esta premisa, sobre el comportamiento humano. No reflexiono para comprenderla sino para intentar aprender algo a partir de ella.
¿Qué ocurre si en la vida nos dedicamos a repetir patrones de conducta? ¿Si en situaciones similares actuamos siempre de la misma manera sea esta acertada o errónea? Si repetimos siempre lo mismo ¿seremos conscientes alguna vez de que existe otra manera mejor de comportarnos en esa determinada situación?
¿Qué ocurriría si al volver a repetirse esa situación decidimos cambiar nuestro comportamiento, aunque sea yendo en contra de lo que sentimos? ¿Podríamos crear de esta manera una nueva forma de sentir?
Yo creo que sí.
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